КВАРТИРНИК – ЭТО ХОРОШО!

Н.Т.

fНа слет КСП в этом году приезжает молодой автор и исполнитель своих песен Павел Фахртдинов. Пишет он песни давно, где-то с 15 лет, если учесть, что ему 27 – это приличный срок. На Павла большое влияние оказал его отец Марат Фахртдинов, который не пишет стихов, но является очень хорошим исполнителем.

Несмотря на многочисленные выступления и участия во многих фестивалях, Павел отдает предпочтение камерным выступлениям, так называемым «квартирникам», когда слушатели собираются у кого-то дома, где и происходит концерт.

Один из его друзей называет такие выступления «кухонниками». «Сперва это название резало слух, – рассказывает Павел, – но потом я согласился с такой формулировкой. Произнося слово «кухонник», сразу представляешь приятелей, сидящих вокруг стола, которые, сладко попыхивая сигареткой и попивая чего-нибудь эдакое, слушают песни и стихи и довольно жмурятся. А можно и не песни, а стихи. А можно просто – мыслишки всякие. Хорошо!

Так вот, квартирник – это самое приближающееся к данному описанию событие. Именно, событие! Потому что этого «хорошо!» чаще всего и не хватает. Добрые, понимающие (стремящиеся понять) люди, живые глаза, живое восприятие… Что еще надо? Для выступающего – это проверка. Но если проверка прошла успешно, то это просто праздник для всех!»

Мы предлагаем вам стихи Павла Фахртдинова, а его выступление пройдет в Хьюстоне в Русском культурном центре «Наш Техас» (2337 Bissonnet Houston, TX 77005) 14 октября в 7:30 вечера (звонить по номеру 713-395-3301), а в Далласе 13 октября на дому (справки по телефону 214-289-7507).
***
Когда мы не смотрим, вещи живут сами.
Вилки разговаривают с ножами,
Чайник булькает сам с собой,
Время кружится в танце с часами,
Потом у них рождается бой.

Так думает много одиноких людей.
И не важно, что их много. Важно, что им одиноко.
Им важно, чтобы кто-нибудь или что-нибудь всё равно где
Затикал, закапал, зашевелился, зацокал.

Чтоб форму придать очертанию, звуку, предмету
И душу вложить, когда выйдет из теплого душа,
Чтоб быть хоть чуть-чуть, но Творцом. Не Тьмы или Света
А Тёмы и Светы. Хоть двух тараканов. И лучше,

Чтоб жили они по-соседству и чтоб вечерами
Захаживали просто так на коньяк и варенье
И под ночником загорали. И стулья горами
Для них бы казались. Вот было бы им развлеченье.

И всё человек одинокий себе нарисует.
И всё одинок человек понавоображает.
И вот ему хорошо. И он засыпает.
И в это же время вся форма его рассыпается.

Не важно, что он не глядит. Вещи не оживают.
И вилка лишь вилка.
И чайник лишь чайник. И всё.
И только часы, у которых бессонница
Потайным своим ртом
Родят невнятное «Бом»
И остановятся.
***
Вот уже сколько лет, постаревший и одинокий,
Ежик ищет какой-нибудь выход из пены тумана.
Вот уже сколько лет он пытается выйти к дороге,
Но вокруг только поле в тумане. И даже не странно,
Что его не разыскивают. А кому его ждать-то?

Мишка умер, наверно, давно от нехватки варенья.
А больше и нет никого. Разве только лошадка…
Да и та не больше, чем вымысел воображенья.
Вот уже сколько лет пронеслось, и Алиса забыла
О чудесной стране и с счастливой чеширской улыбкой.

Она гонится за ритмом жизни с упорством Ахилла
И не может догнать. Потому и улыбка так зыбка.
А страною чудес и мечтаний теперь стала Франция.
Жаль, безумный отец математик в наследство оставил
Только книжку, а не состоянье. Да что уж ругаться и

Грустить? Надо принца искать. А принц на расстоянии
Далеко-далеко от Земли с баобабом сражается
И грустит об увядшем цветке. Да без настроения
Иногда полистает книжонку про то, как направился
Ежик в страшный туман к загрустившему другу с вареньем.

***
Это чьи-то шаги, но слышится сердцебиенье.
Это чьи-то слова, но я различаю лишь буквы.
Настроенье не то, чтоб паршивое, но выраженье
Лица такое, когда обожрешься клюквы.
Пойти, что ли в гости или так, в одиночку
Напиться? И в пьяном бреду подавиться смехом…
У друга вчера родилась долгожданная дочка.
Еще один ангел умер, став человеком…

***
Птица счастья завтрашнего дня
Улетела нахрен от меня…
Улетела птица счастья
От меня над полем минным.
Я хожу с прокисшей миной
Ум за разум. Зуб за зуб…
Распадаюсь я на части.
Сферы глаз в прожилках красных
И расквасился я квасом.
И насупился, как суп.

И чего ей не жилось-то
У меня над левым боком?
Пивной бочкой, винным баком
Ей была грудная клеть!
Ну, покрылся чуть коростой…
Матерюсь. Но ведь не часто…
Что ж ты, дятел, птица счастья
Вдруг решила улететь?

Мне теперь больной кукушкой
В яму пропасти под рожью…
Хоть в Гвинею, хоть в Камбоджу…
Ветер в грудь и бес в ребро.
Мозг гоняется в войнушку
Без несчастной птицы счастья.
Надо мной зияет пастью
Бестолковое зеро.

Я бы завтра, для прогресса,
Перестал ругаться матом,
Пацифистски мирный атом
Приручил бы, как щенка,
Приносить мне утром прессу
Где людских так много жалоб.
Я спасать всех побежал бы,
Крикнув атому: «Пока!..»

Я б от счастья стал участлив
И заботлив, словно Путин.
Разливал бы свет по людям,
Как в студенчестве Агдам…
Но…
Улетела птица счастья
От меня над полем минным.
Я теперь с прокисшей миной…
НИЧЕГО Я ВАМ НЕ ДАМ!!..