ЗНАКОМЬТЕСЬ: ЕЛЕНА МАКГИ

Елена Макги приехала в Хьюстон из Санкт- Петербурга в конце 90-х. Профессиональный филолог, она преподает русский язык в Университете Хьюстона. По ее словам стихи писала всегда «для себя» без особей надежды на их публикацию. Но в этом году она послала их на литературный конкурс и получила подтверждение, что теперь она номинант на национальную литературную премию «Поэт года». Ее творения буду напечатаны в разных поэтических альманахах.

Национальная литературная премия «Поэт года» учреждена Российским союзом писателей с целью поиска новых талантливых авторов, способных внести вклад в современную литературу. Конкурс на соискание премии проходит в три этапа: на первом этапе конкурсная комиссия определяет номинантов, произведения которых издаются в конкурсных альманахах. На втором этапе Большое жюри определяет финалистов из числа номинантов, на третьем этапе члены жюри тайным голосованием выбирают лауреатов из числа финалистов. Имена лауреатов объявляются на торжественной церемонии. Кроме основной номинации «Поэт года», награды вручают еще в пяти номинациях: «Дебют», «Лирика», «Юмор», «Песни» и «Детская литература».

Елена Макги, получив статус номинанта, имеет право издать свои произведения в альманахах одной или нескольких номинаций в соответствии с жанром своих произведений.
Мы публикуем подборку ее стихов.

В САДУ

Сад, в саду, сосед, соседство…
То ли сказка, то ли детство.
Не забыть и не забыться,
просто весело влюбиться в это счастье –
оказаться снова дома. Без обмана, всё знакомо:
вишни, ветки, земляника, розы, заросли…
И дико там, за садом, но туда никому и никогда
уходить не разрешалось, там не жили чудеса,
там холодная вода караулила у брода.
Нет, назад, в кусты сирени, где ещё не отсырели
деревянные скамьи и, заросшие цветами, синим мохом
и травой, они помнят, боже мой, что мы им наобещали,
наши клятвы и молитвы, слёзы, тайны… Не велите
нам рассказывать, когда
мы поверили, что где-то есть и лучшие места,
и уехали в те дали, где как сказку вспоминали
эти добрые сады, и скамейки, и ручьи,
наши взрослые потери, наши детские мечты.

КНИЖНОЕ

Из недвижимости у меня только шкаф.
Книги – в ряд и в разброс, и на вынос, и на память, и так почитать.
Строчки – бабочки, строчки – минутки, мысли с чувствами наперебой,
и романы с серьёзными фактами, и поэмы – поющей строкой,
и писатели – с разными датами и на разных совсем языках,
кто-то тихо, а кто-то с надрывом, кто-то сам по себе, кто с толпой,
кто-то весел, а кто-то на дыбе, тот пропал, тот повёл за собой.
Весь наш творческий клан нерадивый, но читаемый, собранный мной,
здесь, в шкафу, в пыльном доме и дыме, как в тумане, скользя и кружа,
оживает и верит счастливый,что писалось всё это не зря.
Но приходят и те, кто не верит ни словам, ни речам, ни азам,
их работа – проверить, заверить, разрешить или всё же – нельзя.
И замки не для них и молитвы. Интерес их тревожный и зыбкий:
– Что за книги на полках стоят?
Отвечаю я тихо, с улыбкой: «Те, которые не горят».

ИЗ ХЬЮСТОНА

Сегодня жарко, сто по фаренгейту,
а в Питере по цельсию – плюс пять
дождливо, ветрено, тоскливо,
но там, по адресу, который я почти забыла,
живёт моя душа.
И ось земная где-то посредине проходит
от сердца слева и сжимает боль,
и я ищу спасительный пароль,
который нас соединит
как полюса меридианы.
И географией замучен океан
пытается доставить без изъян
большой привет из Мексиканского залива
к Балтийским берегам.

ТИХИЙ ВЕЧЕР

Тихий вечер мне на плечи упадёт
И печаль моя нечаянно пройдёт.
Всё покажется и проще и мудрей.
Ах, волшебник, тихий вечер, чародей.

Тихий вечер мне на плечи упадёт,
И забудется забот круговорот.
Те, кого уже не жду, – пускай простят,
Я давно живу нелепо, наугад.

День отпущен, и другие улетят,
Ничего, что не воротятся назад.
Мне на плечи тихий вечер упадёт,
И обнимет, и обманет, и спасёт.

ТОТ ДОМ

А я опять про дом. Пусть временный,
далёкий и забытый,
не важны суета и споры в нём,
и двери там всегда открыты, и настежь души.

Мокнут под дождём скамейки и кусты,
и глуше голоса,
и лица затуманились слегка,
на фотокарточках минувшие года смешались,
кто и где служил, куда уехал,
кто кого любил – теперь лишь эхом
среди стен тут чьей-то болью отзовётся.

И дом как призрак промелькнёт в дали,
как тот Голландец или птица,
тот дом единственный, куда
нам невозможно возвратиться.

ЛУННЫЕ МОРЯ

Где-то в лунном пространстве есть море Дождей,
море Скорби и море Печали.
И когда мы теряем друзей, нам уже не хватает земли,
и тогда эту боль и земную тоску, чей-то лёгкий мотив,
чью-то радость, что нас согревает,
наши вздохи и даже стихи – далеко, в высоту,
на луну как на вечный покой отправляем.
И тогда среди лунных равнин, среди лавы и гор,
среди лунных камней и названий
появляется море Любви, море Нежности, море Молчаний.

1 комментарий

  1. Сколько бы ни читала стихотворения Елены Макги, пробирает меня до мурашек, до слёз… С нетерпением жду дальнейших публикаций её произведений, и, безусловно, буду болеть за этого номинанта!

Комментарии закрыты.